SOBRE "CONCEPTOS SON AFECTOS" :
"Conceptos son Afectos tiene una resonancia spinozista, por eso de que siguiendo las afecciones alegres a través de las nociones comunes nos acercamos al segundo modo de conocimiento: "el concepto". Sin embargo, en la idea de Conceptos son Afectos, no hay aprendizaje costoso, no hay progresión trabajosa, se da todo de una, a través de la intensidad inmediata, del júbilo instantáneo. Y aquí, sí podemos referirnos a Spinoza. Él dijo: "una gota de agua explica todo el mar". Usando la bella y sabia expresión podríamos decir que una expresión de afecto explica todo el concepto. Y que un pequeño concepto abarca todo el afecto.
Cuánto dilema, debate, discusión se verían evitadas, por ejemplo en materia de gremialismo estudiantil universitario. Creo que es en ese sentido que el generoso amigo X expresó que conceptos son afectos inaugura una nueva expresión de los debates estudiantiles. Y esto lo he vivido alegremente en el dictado de mis cursos. En general entro por la vertiente afectiva al introducir un tema, y casi no necesito esfuerzo para dar su faz "intelectual" o "conceptual".
Porque ya está aprehendido, porque no se hubiera hallado la fórmula "conceptos son afectos" si esa no existiera ya simplemente en gran parte del alumnado.
Lo que quiero significar es que esa simultaneidad que ocurre en el aula podría ocurrir en el campo del gremialismo, de la política.
Si el concepto aburre, el afecto se vacía, se desapasiona. Y si el afecto se hiperinflaciona , el concepto se desborda.
Nos cansamos de especular, teorizar, hipotetizar acerca del teatro y la música. Pero qué hay sino concepto/afecto en una obra de Pirandello.
Schonpenhauer dijo que el mundo podría no existir, pero que la música no podría no existir. Y si lográramos semejante sentencia para conceptos son afectos creo que ganaríamos en intensidad, en eternidad, en belleza.
Tal vez puedo parecer omnipotente, pero puede ser que la fórmula conceptos son afectos como bajada del título "Del Maltrato Social" quizás sea una pista para empezar a destruir ese maltrato. Spinoza sentenció que "nadie sabe lo que un cuerpo puede". Y lo pensaba desde la potencia de las afecciones libertarias si se siguen las nociones comunes. Análogamente, y hecha la salvedad citada respecto de la progresión, nadie sabe lo que conceptos son afectos pueden. Tal vez suena pretencioso, pretendidamente inaugural, pero después de todo el filósofo es el "Eternel comemencaut".
El rechazo del maltrato social y la expresión conceptos son afectos me evocan un cuatrimestre en que tratamos de definir que es "la alternativa". Creo que la alternativa, en sentido fuerte, se aproxima mucho a "conceptos son afectos". Por fundacional, por inaugural, por "alter". La comisión mostraba una enorme dificultad en captar el sentido de la alternativa. Hasta que apelé a ejemplos de conceptos son afectos: Charly García, Mozart, Borges, Las mil y una noches, entre otros.
Conceptos son afectos ponen el cuerpo, las tripas y ese cuerpo hace matrimonio con los conceptos. Sin cuerpo no hay conceptos; sin conceptos el cuerpo se deshace.
(...)Creemos que la idea deleuziana de percepto se acerca mucho a nuestras intuiciones. El percepto es el estado en que la vivencia de una situación es absoluta, sin idea, sin concepto, sin conocimiento, es la expresión viva de lo que se vive. No hay nada superior al percepto, tampoco creemos que haya nada superior al "conceptos son afectos". Son estados alegres, bellos, eternos, intensos. Lo bello es tan difícil como raro, Spinoza dixit. Nuestro hermoso deber es hacerlo simple y común. Simple y común, acertada aproximación a "conceptos son afectos".
Hay muy poco cuerpo en nuestra universidad (UBA). Si no soltamos nuestros cuerpos seguiremos presos de conceptos ineptos, rígidos, yermos. Soy testigo de que mi cuerpo inquieto, pero mutilado, así está más suelto que muchos otros.
Conceptos son afectos son lo que siniestra al poder, al maltrato social. Son alegres como un aria de Mozart, aterran al poder que reside en la mortificación, en la miseria, en la basurización. EL poder no tiene afectos y tiene sed de conceptos que nunca tendrá. Esos son nuestros grados de libertad".

Matellanes M.(oct.2004)- Conceptos son Afectos: A modo de intensidad - La marimba de tu hermana


"Del maltrato social. Conceptos son afectos" es la obra de un pensador, docente universitario y periodista, por demás conocido en los círculos académicos, que hace su presentación ante el gran público con un libro fuera de lo común, resultado de su formación como economista y filósofo en las Universidades de Buenos Aires y de París, respectivamente, y de su experiencia al frente de los cursos de Economía Internacional en la Facultad de Ciencias Sociales de la Universidad de Buenos Aires.
Matellanes es mucho más que un economista con estudios en filosofía en La Sorbona. Conocedor de los límites de la academia, el autor escapa al corsé de "economista progre" e interviene poniendo una piedra en el zapato de los progresistas locales que a la hora de las definiciones no siempre suelen estar a la altura de las circunstancias. Matellanes se define como una "vaca profana" en el medio de los economistas y busca producir un devenir inesperado, hacer una línea de fuga respecto de las seguridades conceptuales. Se trata de producir un pensar diferente. No empieza por los conceptos, su análisis es situacional. Teoriza a partir de lo que la situación invita a preguntarse sin preocuparse por la sistematicidad. No busca reducir lo real a los conceptos porque ninguno de ellos puede agotar lo real del acontecimiento"

http://www.iade.org.ar/modules/criticas/article.php?storyid=27


Sólo puedo agregar que conocí a Marcelo en circunstancias verdaderamente dramáticas, en el hall de la casa donde vivíamos con tres grandes amigos.
No es mucho lo que pude compartir con Matellanes, pero sé que hice causa común con un sentimiento de libertad básico, que hoy me enorgullece : él estaba escapando del "encierro", literalmente, y con mis amigos Facundo, Santiago y Diego teníamos (tenemos)una postura muy contraria a la que plantean los neuropsiquiátricos, en gral, o manicomios.
Matellanes se alojó 2 días, apenas, en nuestra casa de Monte Castro. Aquella bonita residencia fue su refugio y no fue, lo que se dice, agradable. Pienso en Marcelo Matellanes y pienso que hay miserias capaces de oscurecer la lucidez de cualquier ser al abordarlo, de opacar la sensibilidad y belleza de cualquier alma pero nunca de acabar con ellas definitivamente. Sólo la muerte desintegradora habrá de poder con eso...tal vez. Matellanes se estaba desintegrando.
A los pocos días de irse de nuestra casa, falleció. Sus últimas horas lo encontraron enfermo y solo pero, aún así, libre.
Santiago y Facundo, cómplices de Marcelo durante la corta convivencia que experimentaron, entendieron la expresión "conceptos son afectos" con excesiva naturalidad y se lo hicieron saber a su autor, que confió en ellos inmediatamente. Otros hicimos lo que estuvo a nuestro alcance.
Y si la dirección de mi blog es "conceptos son afectos" será porque no existe ya, para mí, otra forma de aprehensión de los conceptos que no sea a través del afecto, como Matellanes bien lo ha explicado:"El afecto explica todo el concepto", y punto.

SOBRE ESTE BLOG :
Este pretencioso blog, cercano a la literatura, está claramente atravesado por cierto discurso amoroso pero se alimenta de múltiples y variadas experiencias: un viaje en colectivo, la letra de un tango , la frustación de un obrero desocupado. Se nutre , básicamente, de todo eso que cualquier sujeto teje en su lucha diaria en el entramado cultural que lo contiene
Los escritos de esta página han sido construídos con retazos de historias propias del sujeto sintomático que describe (o sea yo) frente a un otro (objeto amado-deseado-olvidado)- posible lector- que no habla pero puede defenderse haciendo algún comentario.....
Y para justificar ciertos arrebatos del lenguaje, propios de dicho discurso amoroso, seré abusiva y le daré la palabra a Roland Barthes, a quien admiro profundamente

FRAGMENTOS DE UN DISCURSO AMOROSO

"El discurso amoroso es hoy de una extrema soledad. Es un discurso tal vez hablado por miles de personas (¿quién lo sabe?), pero al que nadie sostiene: está completamente abandonado por los lenguajes circundantes : o ignorado, o despreciado, o escarnecido por ellos, separado no solamente del poder sino también de sus mecanismos(ciencias, conocimientos, artes): Cuando un discurso es de tal modo arrastrado por su propia fuerza en la deriva de lo inactual, deportado fuera de toda gregariedad, no le queda más que ser el lugar, por exiguo que sea, de una afirmación".

Esa afirmación es el tema del libro "Fragmentos de un discurso amoroso" de Barthes. Libro por el que sucumbí y al que recurro permanentemente

NOTA

Terminó la petaca casi a punta de pistola, volvió sobre sus pasos por la avenida y en cualquier papel que tuviera un lado en blanco pensó hacer la pequeña revolución de la noche ya entrada en madrugada. Nada mejor que las solitarias madrugadas de la Av. 9 de julio para hacer eso que, durante una mañana céntrica, te ubicaría al lado de la soledad más grande: la de los que transitan las calles sin saberse vivos. Nada mejor que las madrugadas para confirmar sin culpa que sólo hay una forma de existir y por lo tanto, de amar
El miedo, que siempre tiene todo que ver, hizo su parte : deformó el lenguaje, le manchó las manos y la llevó a ilusionarse con la idea de que el niño de la novela esta vez no moriría (aún con la certeza de que el ñiño de la novela, siempre se muere) a sentir con cierto goce que el centro,al otro día, se relamería de saberse espacio de dislocados actos de amor, tal vez tímidos y tardíos pero estallando en cada borde de puro sentido y con un único blanco: padecer menos de razón, achinar menos los ojos ante tanto maquillaje y existir hasta en los márgenes del lenguaje que, al fin y al cabo, es todo lo que tenemos aparte de este cuerpo que (con mejor prensa) es preso del mismo deseo por el que la sociedad burguesa estalla y el vulgo fantasea.
Lenguaje, deseo y cuerpo haciendo forma y contenido en un pedazo de papel tímido, arrugado, incorrecto....violento,por qué no ....
Una nota como un panfleto al aire, como una botella al mar o como una sonrisa atrás del vidrio... que mas da ...
Sospecho que cualquier manifiesto sobre ética y estética explotaría de leer esa caótica nota. Caótica, sí: de un lado, la incontinencia retórica y confusa de quien retiene el aire para escribirla y, del otro, la invitación a una fiesta de rock. De ambos lados del papel, finalmente, lo mismo....siempre es lo mismo : lenguaje, cuerpo, deseo

Julia Pirani

Línea A

En el metro tan viejo como la injusticia voy repasando a Hegel o discutiendo con él, en voz baja, muy baja, tan baja como estas vías de tren o los sentimientos que veo en los ojos cansados del obrero que ahora se sienta a mi lado y roza su brazo con el mío, y sonríe. Después hará malabares, él, para no rozar ni una vez más mi cuerpo como piedra, respirando calor, expirando alochol y no viendo, ni una vez, a mis ojos llenos de interrogatorio.
Cambian las estaciones, el cuerpo del hombre no se relaja y yo cambio de asiento. Cierro mi libro y leo esos andenes helados de junio, pretendiendo, arrogante, una literatura justa. Así llego a Plaza Miserere y distingo por la ventana de la línea A, muchos más hombres sin arte, incómodos en cuerpo y alma.

Julia Pirani

des a

No hay rastros de eso que no tuvo viento a favor. Veo a través del vidrio que tenemos el pelo blanco y casi no recuerdo qué dictamen fue el que nos separó. Ni los libros con poesías ciegas, ni las barrocas canciones de tu más allá, ni el realismo más sucio pudieron espantar tantos nombres propios que ya habían tomado tantas decisiones por nosotros.
Y no queda nada.... Me incorporo y no queda nada: abro las puertas, las ventanas y tu estilo siempre despierto no ha dejado huella
Si antes no corriste por ese camino que termina en mi puerta y que ahora sólo tiene flores despedazadas por otras pisadas, de otros nombres propios inconsistentes; ya no hay tiempo para emprender una nueva carrera
Las ideas de llevarnos lejos están encima nuestro , justo al lado de la culpa; y tus labios ya no me inspiran y el desamor es casi tan raro como verte de puntitas de pie rondando por mi jardín, en donde crecen otras flores que otros ciegos pisotearán.
Estás tan lejos de mi alma que podría escribirte mil nuevas veces porque entran mil nuevos versos en ese espacio vacío. Mil veces más que antes, más que nunca, más que cuando éramos dos pares de ojos irritados y yo te llamaba casi conteniendo el aire para que no veas que respiraba tu nombre .
Nada de eso me roza los brazos desnudos , ahora, aunque tienen frío . Nada más me importa de tu vida extraña y de tu vigilia ingrata digna de un literato rastrero .
Ya no me lastima tu lado de la cama y nuestras canciones pueden ser las del mundo entero y no hay en mí, egoísmo que le gane al tiempo porque ya te olvidé así como se olvida a los desdichados que duermen en las plazas que piensan , te olvidé como olvido el tiempo absurdo de mi reloj incapaz de marcar nada a fuego, y te olvidé como a ese río que supe dibujar cientos de veces en tu frente, pegada a la ventana de nuestra inmensa isla hecha de palabras y besos con olor a alcohol y engaño, adornadas con susurros plagados de deseo que se estrellaron una vez y mil contra esas puertas, contra esa culpa, contra esos nombres propios, contra esos libros y dictámenes que sí marcan a fuego y escriben “desamor” en todos los sitios, aún en el río que ahora veo, otra vez, en tu frente .

Julia Pirani



Explicar el desamor es tan difícil como soportar un amor que se aleja.

Son estas palabras, para el chico de las noches largas y los sueños cortos

(...)

Viajando al fin de la noche encontré unos relatos inolvidables, dignos de ser repasados, aunque algunos tengan grabados el recuerdo de pesadas manijas y de otoños ingratos.
Entre las sábanas hallé viejas discusiones sobre biología y cultura (el clásico enfrentamiento de "si una o la otra") junto a un retrato del general pegado a las cartas de un marxista enamorado que se cansó de pelear. Dentro de los cajones, vacío y alfileres oxidados. En las ventanas, marcas de un pasado feliz, de militancias ahogadas y de mucho mirar el río...que nunca es el mismo
Pude, antes del fin, desempolvar aquel alabado libro de Aldo Pellegrini con aquella dedicatoria especial y confusa: "..tu nombre de tía, tu tirana sonrisa ", una lata antigua de las que cotizan en el barrio de San Telmo y una foto de Evita que se las trae.
Viajes al fin de la noche, sin Céline, lejos de aquella casa de aberturas verdes pero en San Cristóbal o en el Tigre y con el nombre de ese chico exiliado, en la cabeza.
Viajes al fin... y hoy me harté de cierto pasado, de la literatura y de ese profesor carilindo que se quedó sin tabaco y sin besos.
El presente estalla acá cerca. Se acercan las elecciones y, otra vez, largas colas para justificar decisiones pseudo libertarias, pseudo equivocadas....
Otra vez el dolor en la panza porque no sé como voy a decirle que no a él , al que siempre tiene una bonita dedicatoria y un buen libro para mí o al revés, cómo si sonreír de forma surrealista no fuera más que el costo de sus dichos.
Y otra vez el insonmio y el tontuelo que piensa que usar marcos gruesos es algo más que ser corto de vista y no deja de hablarme del otro lado del monitor, plagiando a César Vallejo
Y de espaldas a todo eso aunque explotando mi mejor perfil, acá me veo, pensando que siempre me gustó, absurdamente, jugar a la incomprendida. Si me habré jactado frente a nadie mientras mi madre luchaba con los botones de mi guardapolvos, haciéndole en simuntáneo mil preguntas sin respuesta posible mientras papá intentaba explicarme que "en la vida se es ésto o aquello", con el dedo en alto, a la vez que renegaba de la clase obrera que no va a la universidad y me juraba que tenía yo, más dientes que nadie en la tierra. Me gustaba ser la hija con más preguntas, ser la incomprendida cuando alguien me interrogaba o me advertía que el fútbol no es cosa de chicas. Mientras tanto, las plantas del jardín de adelante adornaban la misma foto cada 21 y nadie lo remarcaba. Plantas sin flores, con espinas, sin perfume ¡y nadie lo remarcaba!
...y un día leí "El Juguete rabioso". Siempre me gustó leer a Arlt y a Artaud. Así llegaron los demás. Así se vació el concepto "compañero", la palabra "memoria" se puso de moda y crecimos...y nos fuimos, y una noche vi como mi hermano mayor cargaba las manijas más pesadas de nuestras vidas... y algo no comprendí
Después, otro 21 de septiembre y el registro de que el desamor es la más triste de las palabras así como la psicología la forma cultural que más encaja (conmigo). Después no apliqué en cientos de trabajos y nadie me pagó por la traición política de esas señoras de pañuelo blanco. Después me fui de otro amor y volví a la academia y todo así...y así me vuelvo a enamorar, cada tanto , de algún chico que quiere amarme pero no puede y así, me engaño durmiendo con el sonido de un bonito bandoneón y el abrazo de un porteño que escribe largas dedicatorias en los libros del pasado.
Y todo es más o menos lo esperable: el registro de que el dedo señalador cometió sus errores, el exagrama chino que dicta: cielo sobre viento y "el chico casado" escribiéndole a otra sonrisa..... mientras, el tango que más me gusta sigue en esos cajones que no me animo a abrir en cualquier viaje al fin de la noche, de insomnio y leche tibia, de revistas El Anartista y ríos que nunca son los mismos.
Ni en el Tigre, ni en mi casa, ni en la de él (ni en la de aquel) : en otros lados, en otras noches, en otros viajes,en otros cajones, en otros besos.
Debería yo animarme y revisar con lupa entre aquellas palabras que se quedaron atascadas detrás del I Ching o entre el capítulo 24 amarillento y las gafas sin aumento de un chico muy audaz.

Foto: Ani Eleuterio-unrumoralilarompiéndose

Julia Pirani

El capítulo 24 de El Capital y la obra completa de Aldo Pellegrini (hoy, injustamente, en el sótano del cuarto de mi amigo Alan) son de esos libros, y no temo al error ni a la soberbia, a los que bien se denomina : fundamentales

"El cuerpo y la mirada:desvelando a Bataille" (fragmento)

Nietzsche nos exigía, como tarea para los tiempos venideros, pensar en el cuerpo y a partir del cuerpo, tomarlo como hilo conductor del pensamiento, convertirlo en criterio de toda moral y de toda realidad.

El cuerpo era entonces, y todavía lo es, un enigma denostado y un territorio por descubrir; denostado por lo mucho que nos oculta, por lo demasiado que nos muestra y más aún por lo que debe todavía revelar. Tomar el cuerpo como hilo conductor del pensar implica que tome la palabra para articular un discurso mudo, que sin embargo, se hace visible a través de sus representaciones. Si el fenómeno del cuerpo, como creía Nietzsche, "es más explícito y comprensible que el del espíritu", puede convertirse en clave de la interpretación; ha de estar en primer lugar y ser el nudo de toda tarea interpretativa de la realidad y sus representaciones, sobre todo de las que el hombre ha hecho de sí a lo largo de la historia.
El cuerpo, pues, se propone como raíz de la inteligibilidad y la significación como principio y fin de todo valorar, representar, comprender - espejos donde el hombre ha de mirarse jugando el infinito juego de las formas.

Navarro,Ginés (2002)

Tomo este fragmento como una especie de intro a lo que viene después:un escrito mío que dice mucho del "cuerpo", ese delator que tiene su propio lenguaje

Julia

Digo cuerpo

Fotografía: Fernando Salerno



DIGO CUERPO
Saben que te alejas, mis ojos. Sos invisible para mis espejos y los tontos ya anuncian tu partida. Los sabios eligen salvar su alma y yo sigo congelada con las manos escondidas en el fondo arrugado de estos días que se estrujan.
Te siente lejos, mi sangre. Alguien por descuido dejó abierto y te vieron huir, mis huesos...
Estás corriendo ahora, lo sienten mis labios. El aire es amargo y en tu estado, caminar es el fin y en tus ojos, mi amor es la silueta desdichada de lo que jamás será.
Estás llorando mucho, últimamente, lo entienden mis pies que resbalan y se estrellan en cada baldosa, ansiosos por oir el ruido de tus pasos que no vienen...
Te abraza entero mi cuerpo, fantanseando por los poros, y brotan sencillas palabras que se rompen y sangran y son todo lo que hay para nosotros.
Julia Pirani


Cuando el liberador lenguaje que a todos atraviesa y constituye como sujetos tiende a ocuparlo todo, logra que el cuerpo llore en algún rincón y grite¡presente!, ansioso por ocupar el espacio...
En su ausencia mi cuerpo reacciona. En su ausencia las palabras no dejan de confeccionar diferentes maneras de llamarle. Por su huída hablan mis tripas y mi piel extraña el silbido de sus miedos.
Ya no recuerda mi cuerpo si él estuvo acá conmigo o sólo hubo cuatro letras que supo escribir para mí (p-i-e-l)

- Trasnoche, línea 12 de colectivo, la moleskine que Camilo me obsequió y un único pensamiento todo el recorrido Almagro (facultad)- San Cristóbal (casa)